?

Log in

Вниз по мышиной норке... [entries|friends|calendar]
Мышонок

[ userinfo | livejournal userinfo ]
[ calendar | livejournal calendar ]

и из своего [20 Jun 2014|06:29pm]
* * *
Ты говоришь ей: надо выпить таблетки.
Она смеется: зачем мне эти облатки,
Зачем записывать сны, зачем оставлять заметки,
когда и так ясно: все будет в полном порядке?

У нее на окне стоят не цветы, а листья,
стебли - чтобы тянуться, вода - чтобы литься.
Так и будет: марту - идти, стеблям - алеться,
и загадывая желание, не знать, чему пожелаться

Она говорит: смотри, эти стебли как вены,
кто знает, может, на них, как у нас, есть раны.
Ты говоришь: нет, вода бы окрасилась красным,
но что мы знаем, черт побери, о крови растений?

Она держит в горсточке слезы, голод и жажду,
ты думаешь: нет, луна никогда не была надеждой,
но если молить ее, если позвать ее трижды,
может быть, она из милости смежит вежды?

Она глотает луну, смешно открывая губы.
Ты говоришь: день для всех, ночь только для слабых.
Когда она спит, она говорит по-рыбьи,
и аквариум в комнате тихо вздыхает рябью.
4 comments|post comment

[18 Jun 2014|10:11pm]
* * *
Мечта исполненная, путь к тебе -
стальное острие.
В глазах маячишь смутным огоньком
трещишь, как тонкий лед, ты при ходьбе
И потому ты не для тех, кто ждет.

Ты душу, пораженную тоской,
омоешь светом, твое утро звонко
И хлопотливо, как гнезда под стрехой.
Но этот мир не стоит слез ребенка,
мяч потерявшего на площади глухой.

/Ossi di Seppia/
post comment

[18 Jun 2014|10:10pm]
La Belle Dame Sans Merci

Конечно, угластые чайки напрасно ждали,
что я брошу им крошек, как и обычно,
с балкона: от их криков ты бы проснулась,
даже укрытая сном глубоким.

Сегодня мы оба по встрече тоскуем,
и наш breakfast стынет среди завалов:
у меня - бесполезных книг, у тебя - непонятных
реликвий: календарей, шкатулок, ампул и кремов.

Только облик твой, упорствуя, проступает
в утреннем известковом тумане,
но жизни моей бескрылой его не достичь, и пламя
задохнется, как искра от зажигалки в кармане.

/Satura/
post comment

[18 Jun 2014|10:06pm]
* * *
Я так верю в тебя, -
до тех пор
(как глупо, что сказал тебе об этом),
Покуда луч иного мира не разрушит
Безбрежный вихрь, в котором мы живем.
Тогда мы очутимся - я не знаю где,
Но там - если так бывает - нет пространства,
Чтобы поговорить о спорных строках
Божественной поэмы.

За тем, что можно видеть и потрогать,
Не жизнь бывает, а иная жизнь.
И, может быть, лицо иное смерти,
Что мы несли в себе, замкнув на годы и годы.

Я так верю в себя, -
И это ты зажгла меня, не думая,
Не зная, что в любом осколке жизни
Скрывается ловушка, о которой
Мы не подозреваем, а она
Нас ждет, растерянных, безвольных,
Чтобы ее насытить.

Я верю так, что это обжигает:
Взглянув случайно, можно спутать с пеплом,
И не понять, что это - возрождение.

/Altri Versi, 1980/
post comment

[29 May 2014|07:56am]
ЛЕТО

Хвост пустельги бритвой заденет листья
Юных кустов - и пропадет без следа.
Тень, что ты видишь? Как многолика вода
У Сиракузы.

Может, в ручье спинкой форели брызнет
Против течения...
Ткнись мне в колени, девочка мертвая,
Аретуза.

Плечи пылают, раскалены
камни на солнце,
Бабочка бьется, нить паука
Тянется над бурлящей пеной в струну...

Все это, и даже больше,
не впустит ушко игольное:

нужно так много жизней, чтобы прожить одну.

(Le Occasioni)
1 comment|post comment

[28 Dec 2013|11:04pm]
- Она молилась? - Да, молилась Святому Антонию,
он помогает найти
забытые зонтики и другие предметы
из гардероба Святого Гермеса.
- Только об этом? - Еще о своих усопших
и обо мне.
- Этого хватит для мессы.

Эудженио Монтале
post comment

[26 Sep 2012|04:33pm]
EX VOTO

Бывает,
что душевное сродство не достигает
жестов или слов, но разлившись,
оседает, как поле в воздухе. Редко,
но бывает.

Случается и так,
Что верным будет отдаление,
забвение, сухой листок окажется
вернее зеленого побега. И так, и по-другому
Случается.

Приняв
твое упрямое желание быть непременно вдалеке,
поскольку только так проступит
твоя магия, бесчисленные трюки
Измыслил я.

Упрямо
я искал тебя в соломинке, а не
в цветущем дереве. Всегда в пустом,
А в полном никогда: там, где пасует
бур из вольфрама.

Была ли в этом
воля тех богов, которые следят
за очагом твоим далеким, чудных,
изменчивых и прихотливых зверьков домашних;
Может, все было так, как мне казалось
Или не было.

Не знаю,
Довольна ли твоя судьба моим небытием
Или твое мою заполнит и через край польется,
Грех ли невинность, или пусть
повиснет на пороге у твоих ларов? Я о себе
и о тебе все знаю,
ничего не зная.

Эудженио Монтале, Satura II

оригиналCollapse )
11 comments|post comment

[17 Sep 2012|01:42pm]
* * *
Это кажется невозможным,
Боже мой, мое все:
от тебя останется только
Вспышка зеленая с алым
Последнего светлячка.
Правда в том, что даже
бестелесные
не сравняются с твоим небом,
только опечатки космоса
могут случайно обмолвиться
о том, что тебя касается.

Эудженио Монтале

оригиналCollapse )
post comment

плоды за последний месяц [13 Sep 2012|12:13pm]
* * *
Знаешь, я не могу тебя вновь оставить.
Как выстрел в знакомую цель, сбивает
Дело любое, крик любой и выдох
Соленый, в скрипе
Из доков, сумрачной весной
На Сотторипе.

Земля металла и корабельных мачт,
как будто дикий лес в пыли закатной.
Снаружи долетает долгий скрежет,
Как ногтем по стеклу. Где знак потерянный,
единственный залог, что ты могла
отдать?
Ад неизбежен.

Эудженио Монтале, "Occasioni".

оригиналCollapse )
post comment

[31 Dec 2011|04:22pm]
Запощу, пожалуй, вместо поздравлений и итогов года.


* * *
Ты как лисица, скажут.
Это за твой прыжок
Невероятный, за шаг, что летит,
связывает и разделяет, высекает
камни и снова мостит мостовую.
- твоя терраса, улочки у богадельни, луг,
дерево с моим именем
дрожат, влажнея от счастья -
- или это просто волна сияния льется
из нежных миндалин глаз,
из быстрых, лукавых поз,
от муки
разодранных перьев - тобой,
твоей детской рукой беспечно;
Ты как бестия белокурая, скажут,
колючий гений коварства -
сравнить ли тебя с нечистой
рыбой, что бьет торпеду?
это все потому, что слепцы не видят
на тощих лопатках крыльев,
потому, что слепцы не видят печати
на лбу раскаленном твоем - морщины,
что я там вычертил кровью, крест, миро,
очарованье, кручина, я знаю, значат
избавление и погибель; никто не сумел понять,
что не ласка ты и не женщина,
с тобой разделю я тайну,
где спрятано мое золото,
где угль раскаленный кричит во мне, когда,
уходя, обернешься ты со ступеней?

оригиналCollapse )
1 comment|post comment

[13 Dec 2011|02:47pm]
Это стихотворение давно лежало в набросках, но потребовало некоторых изысканий. В итоге я решила, что упомянутым il grande ponte - «большим мостом» будет Железнодорожный мост через Форт. Он в самом деле большой, и по времени автор вполне мог его видеть.
Подозреваю, что символика полумесяца тоже связана с Эдинбургом.

Ветер при растущей луне

Эдинбург

Мост через Форт не приведет к тебе.
Я за тобой нырнул бы и во тьму
сточных канав, по слову твоему. Но
силы, вместе с солнцем в хрустале
веранд, почти уже тонули.

Читавший проповедь луне прохожий
спросил: «Не знаешь ли, где Бог?» Я знал,
сказал ему. Кивнув в ответ, исчез
в водовороте, захватившем дома, людей...
И поднял их высо́ко, в черноту.

оригиналCollapse )
post comment

[10 Dec 2011|10:28pm]
Вопреки направленности журнала.




еще двеCollapse )
10 comments|post comment

[08 Aug 2011|07:13pm]
Очередное. Странно, но в оригинале показателя рода нет.

* * *
Помню самый жестокий год, хоть и один из многих,
над незнакомым озером, где сгорают закаты.
Позже ко мне сошла ты, и в руках твоих были
Дракон и Святой Георгий.

Я бы на щит их прибил,
взлетевший под северным ветром
в сердце... и за тебя сошел бы в пропасть
преданности - бессмертным.

«Occasioni»

оригиналCollapse )
post comment

[05 Aug 2011|04:30pm]
Посв. Брайдсхеду:-))

XENIA I

3
В отеле Сейнт-Джеймс в Париже придется
мне взять одиночный номер (не любят
одиноких туристов). И точно так же
в византийски фальшивом твоем
отеле в Венеции. А после тут же искать
клетушку телефонисток,
верных твоих подруг. И, устав, наконец,
Дозваниваться, снова и снова
Пытаться тебя обрести. Пусть хотя бы
Какой-нибудь жест, привычку...

оригиналCollapse )
post comment

[04 Aug 2011|12:22pm]
Наконец-то я их закончила. Уфф, думала, этого никогда не случится.
Второе - одиннадцатисложник с очень сложной рифмовкой (да, натурально гендекасиллаб). Одиннадцатисложник у меня не получился, а рифмовка сохранена (ну, почти). Полблокнота исписала черновиками (я делаю переводы стихов только на бумаге от руки, не могу по-другому почему-то).
Снова Монтале, на этот раз не к потерянной жене, более ранние. Эти стихи разных лет, хотя из одного сборника, но идут не вместе и дуплета, так сказать, не образуют. Но я долго ставила их рядом, и мне кажется, будто они похожи. Они о памяти.

* * *
Надежда хоть увидеться с тобой
Уже терялась;
И я спросил себя: если мне замкнул
Весь дух твой - просто экран видений
Со знаками смерти или былого,
Но в нем, колеблясь и ускользая,
Твой свет кипит.
Модена: между колонн
Лакей в ливрее тащит
Шакалов на цепи.

* * *
Не отрезайте, ножницы, лица
От памяти, которая растает.
Не прячьте от меня, храните до конца,
Туманом серебря.

Но холод падает... Железный лязг удара,
И с раненой акации слетает
Шелуха цикады
В зияющую лужу ноября.

/из "Le Occasioni"/

оригиналыCollapse )
6 comments|post comment

[21 Jul 2011|06:58pm]
Мои трудные летние авторы - Фолкнер и Монтале. Фолкнера я летом читаю, Монтале всегда перевожу летом.

Эудженио Монтале был совершенно тихим, непубличным человеком. Много лет прожил с одной женой и - вот так ему не повезло - пережил ее. И после ее смерти еще долго говорил с нею в стихах.

XENIA II

5
Я спустился с тобою под руку по миллиону лестниц, не меньше.
А теперь, когда тебя нет, на каждой ступени пусто.
Таким оказалось коротким наше долгое путешествие,
А мое длится все так же, но мне уже не нужны
Пересадки, стыковки, бронь,
И уловки тех, кто уверен:
Настоящее — только то, что глазами проверено.

Я спускался с тобою под руку по миллиону лестниц,
Только не потому, что четыре глаза вернее,
Я сходил с тобою по ним, потому что из нас двоих
Верно видели, пусть и в тумане, только
Глаза твои.

оригиналCollapse )
8 comments|post comment

[17 Feb 2011|03:28pm]
И еще.

* * *

Что представить себе?
Представь себе, ну, хотя бы
Пару смятых подушек, телевизор, и для масштаба
Снежный шум на экране.
И за полуприкрытой дверью с гладкого края, не удержавшись, рвется вода.
Это - навсегда.

Так случается, если дальше - ночь между домом и бездной,
Между балконом и домофоном, куда говорить бесполезно.
Пока мерещится, как звонит телефон, как фонит в ушах уходящая в паз защелка,
в молчании.
Это будет - отчаяние.

Остальное не стоит слов: улица, сумка, ключ.
Пока не подступит к горлу, ты сам не знаешь,
что так живуч.
Губ касается не стекло, но картон, и в кармане топорщится новая
Неоткрытая пачка сигарет.
В общем, хочется умереть.

В устрице самолета кажется, что спокойней:
То ли заложены уши, то ли просто не больно.
Каждый клапан расчислен, впуск-выпуск, мы начинаем
Стандартный путь от одного полулунья
к другому.
Если ты доверишь этой конструкции свою жизнь -
Надпись "пристегните ремни"
читается как "вернись".

Дальше ты уже не следишь за поворотами глобуса:
Сами выплюнут там, где надо. Известный сюжет для Кёртиса.
Между липких ресниц рассвета
Сдашь паспорт и поймешь, что получены
все пропорции и ответы
Чем меньше видишь, тем больше будешь,
Чем больше хочешь, тем меньше видишь,
тем меньше хочешь, чем больше...
И в дверях с тобой остается только один вопрос:
Почему так больно, если уже не любишь?
4 comments|post comment

[08 Feb 2011|06:10pm]
Еще одно.

* * *

Твои молодые руки
спелый гранат разломили,
и губы твои были ярче
треснувшего граната.

По очереди мы пили
с краев гранатовой раны,
глаз отрывать не смея
от сочащихся зерен.

Смеркалось, и день венчался
гранатовым поднебесьем.
Алый платок заката
на кожу твою улегся.

Сильны когти орла, но
сильней твои были руки.
Что сказать, если был я
словно гранат, расколот?
post comment

[07 Feb 2011|04:51pm]
Иногда я пишу и сама.

* * *
Что за страна! В ней никогда нет снега.
С утра до ночи мгла: ни день, ни вечер.
Ты отпиваешь чай, молчишь часами,
читать не в силах, входишь и выходишь
и барабанишь пальцами в стекло,
пока в него снаружи дождь стучится.
А я, за неумением вязать,
орфографический словарь листаю.
Во всем тоска: в бумажке на полу,
в отстиранных, отглаженных рубашках...
И я все время норовлю признаться,
что неверна... позиция в игре,
что выбор наш не в шутку бесполезен...
Быть может, снег бы выбелил все это,
засыпал ямы, затянул разломы
и зачеркнул туманом горизонт.
Но мутный воздух затопляет нас,
и как ни запрокидывай лица,
давно уж над водою только ноздри...

Быть может, вмерзнуть в лед не худший выход:
никто из нас не плачет все равно.
9 comments|post comment

[27 Dec 2010|01:54pm]
Вот такая у нас тут Нарния.
Все настоящее, никакого дополнительного света. На самом деле все тонуло в рыжем мареве от фонарей, но что нам стоит сделать красиво?



еще много деревьев во льдуCollapse )
12 comments|post comment

navigation
[ viewing | most recent entries ]
[ go | earlier ]